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Improvisación n.07

Pluma sobre papel
le comió los pies; para cuando le mordió las entrañas, era demasiado tarde (tarde para la vida, la suya). Fuera, porque fuera, fuera, los que fueran colores enferman de gris sin visos de solución. El patio, de tan muerto, ha echado las cortinas a la agonía del moribundo. Que nadie mire, que nadie vea. Sucede